По дорогам, от мороза звонким,
С царственным серебряным ребенком
Прохожу. Всё ― снег, всё ― смерть, всё ― сон.
На кустах серебряные стрелы.
Было у меня когда-то тело,
Было имя, ― но не всё ли ― дым?
Голос был, горячий и глубокий…
Говорят, что тот голубоокий,
Горностаевый ребенок ― мой.
И никто не видит по дороге,
Что давным-давно уж я во гробе
Досмотрела свой огромный сон.
15 ноября 1916