За кладбищем земля бугриста,
Церквушки солнечный лубок,
И впереди, шагов на триста,
Фарватер грязен и глубок.
Здесь певчий прах почиет с миром,
Ворота вечности крепки.
Но даже в этом месте милом
Скончаться насмерть не с руки.
Который раз за первомаем
На городских своих пирах
Мы без опаски поминаем
Опальный нобелевский прах.
Наш дом ― торговая палата,
Где испокон заведено,
Что цену правды и таланта
В стаканах выразить дано.
Еще в живых не стынут жилы,
Под силу сплюнуть и чихнуть.
Но разве мы настолько живы,
Чтоб эту смерть перечеркнуть?
Кочевье призрачное это
К церквушке грязью напрямик,
И переделкинское лето,
Где к жизни заживо привык.