Твой легкий стан, что черный ирис
в бокале старого Галле,
Пусть сохранит тебя Озирис,
Вассал, Ваал, Танит и ибис
в твоем фарфоровом шалэ.
Культура гибнет. Кровь и стоны.
В жаре тифлисской еле жив,
я мыслю снова напряженней,
Калло, Бронзино и Джорджоне
в сонет хвостатый уложив.
Как жаль, что книг с собою мало.
Один, в грабительской стране
из благородного металла
Пьеро слагает мадригалы
меланхолической луне…