КЛАДБИЩЕ
Бетонная дорога и кресты
Не наши: бисерные, жестяные…
И мертвые лежат плечом к плечу,
Под номерами, в маленьких коробках,
И душно им! И душно тем, кто жив.
Вдали маячат клячи катафалка,
И черноусый в пыльном котелке,
И сгорбленный рабочий в синей блузе, ―
Казенные свидетели конца.
Мы ничего не говорим. Не плачем.
Мы все философы давным-давно,
Застывшие в холодном равнодушьи,
Как мертвецы в квадратиках могил.
И не сказать! И не поймет никто,
Что это ― мы! ― Совсем, совсем другие.
Так и стояли, глаз не опустив,
И каменные лица наши были
Бесстрастными, как лица изваяний
В далекой Скифии, в пустой степи.
Потом, на удивленье котелкам,
Прилизанной шеренге чинных склепов,
Фарфоровых амуров, и портретов
Пригожих Жюлей в черных медальонах,
Вспорхнули и поплыли огоньки
Под древний возглас русской панихиды.
А голос был монаший, черноземный,
От скитов, от Николы Чудотворца,
От звездочек на луковках церквей…
«Иде же несть болезни» ― пел монах…
А нам казалось: дышит даль сиренью,
И ласточки в тени колоколов
Купаются свободно и блаженно…
Еще казалось: добрая земля,
Насыщенная влагой и корнями
Живых цветов, свое раскрыла сердце
И говорит: Ложись и мирно спи!
Ты так устал… Но я щедра простором
И глубиной. Мне для тебя не жаль
Ни тишины, ни снежной колыбельной,
Ни тысячи рожденных мною жизней:
Травы, деревьев, птиц и мотыльков.
От финских волн до желтых стен Китая
Усопшие лежат в моей груди,
И кладбища мои ― сады услады,
Где на свободе пчелы и сирень!
Мы расходились, задувая свечи,
Мы шли по европейскому асфальту.
Нам вслед летели скрытые усмешки
Усталых Жюлей в пыльных котелках,
И, затоптав песчаную могилу,
Рабочие считали сантиметром,
Как уложить соседа потесней.
Навстречу шли, без лиц, под номерами,
Культурные мещане и несли
В горшках убогих кустики герани,
Вздыхая, что цветы подорожали
Из-за дождя! / И капал грустный дождь
На жестяные розы… В рыжей глине
Лопаты шлепали: «Тесней!» «Тесней!»
А я, сжимая маленький огарок
В руке похолодевшей, говорила
Кому-то вслух, ― деревьям? Или небу?
― О, пусть меня зарежет темный вор
В каком-нибудь московском переулке,
Когда из запотевшего трактира
Взывает к звездам пьяная шарманка,
Пусть я умру убитой или просто
Свалюсь в овраг у дымного села,
Насупившего крыши до сугробов,
Но русской смерти я прошу у Бога!
Но только права: лечь в родную землю,
В глубокий бархат, сочный и живой!
1936