Бог, пролетая надо мной,
Был с толку сбит моим занятьем,
А именно: я с женским платьем
Обнявшись, плакал под луной.
Произносил ему слова,
Напоминающие вздохи,
Осколки блюзовой эпохи,
Спиричуэлс «Всё трын-трава»,
И платье отвечало мне
Покачиванием и смехом,
И я, пришпоренный успехом,
Секунду побыл на коне.
Ах, как же исхудала ты,
Как кисть моя легко сжимает
То, что рука не обнимает
Две сотни лет за полверсты.
Шепчу в лесу и за столом,
В воде меж бревен и в болоте
И все не нахожу в полете
Тебя ― с ободранным крылом.
… Но вдруг пишу не оттого,
Что не выдерживаю боли.
Но навожу… / Не станет боле
Тебя и дома твоего.