Автопортрет
Он тощ, точно сучья. Небрит и мордаст.
Под ним третьи сутки/ трещит мой матрац.
Чугунная тень по стене нависает.
И губы вполхари, дымясь, полыхают.
«Приветик, ― хрипит он, ― российской поэзии.
Вам дать пистолетик? А может быть, лезвие?
Вы ― гений? Так будьте ж циничнее к хаосу…
А может, покаемся?..
Послюним газетку и через минутку
свернем самокритику, как самокрутку?»
Зачем он тебя обнимает при мне?
Зачем он мое примеряет кашне?
И щурит прищур от моих папирос…
Чур меня! Чур! / SOS! SÒS!
1963