Земля меня когда б еще простила,
Которую я в груди целовал…
… Как старое, как сзябшее светило,
Я рук своих во сне не узнавал.
Скольженье времени есть бегство врассыпную
Последних, загибающих лучей…
Как солнце красное оставит ночь ошую,
Так жизнь становится черней и горячей,
Ведь жизнь не в будущем меняется, но в прошлом.
Как знать, как что-то видеть, если ночь?..
Когда б я жил в земле кротенком своекоштным,
Я б знал саму судьбу, я б смог тебе помочь.
1984