А то что было ― было всё ничтожно,
Безликой повседневностью смертей
Прошло оно ― ненужно, нетревожно,
Тая в немом прозрении ночей:
В их медленной, безрадостной капели
Шагов, шагов, истоптанных листов ―
Во всем, что сказано без слова и без цели,
Тая сокрытую возможность слов.
И падали слова на зыбкие страницы,
Как заметающие след шаги
В дыму и в призраках пурги
В обратный путь идущей вереницы.