Стекает кровь на блеск слоновой кости.
Да, это утро там за чугуном
Решеток. Помнишь, ветровые трости
Сбивали листья, обнажали дом.
Но нам ни слез, ни ропота не надо.
Вернее нет, чем страха терпкий плуг
И в бороздах его живое стадо…
И если жжет предутренний недуг
И жар небес на соль земли стекает,
И благостно мы сходим вдруг с ума, ―
На плац-параде всё еще крепчает
Под сапогом морозная зима.
1939?