ПОЭТ
Кораллы на нитке,
а слово в строке.
да оловом жидким
печаль на щеке.
И Музою избран,
и конь твой крылат,
но рай твой не прибран,
не вымощен ад.
Идет спотыкаясь,
и каждый толкнет…
Но гордость какая!
Походкой в полет.
Пусть голос под шарфом,
но молвит ли он ―
эолова арфа,
вериг перезвон.
И крепко зажато,
хоть жалит порой, ―
винтовка солдата ―
навеки перо.