Чиннов И. В.
«В Россию — ветром — строчки занесет…»

Начну на флейте стихи печальны,
Зря на Россию чрез страны дальны.

ВасилийТредиаковский


В Россию ― ветром ― строчки занесет…
Эх, эмигрантские поэты!
Не ветром, а песком нас ― занесет.
И стаю строчек у глухих ворот
Засыплет временем ― бесчувственным, как лед,
Как злые зимние рассветы.

Засыплет нас… Но вдруг ― раскопки? … Лес, толпа,
Осина бьется на опушке,
И возле черепков слепые черепа,
Как позабытые игрушки.

Протертый череп отражает свет,
А ребра ― как рога оленя.
И мелкий щебень радостей и бед
Биограф зачерпнет (зачем, не надо, нет!)
На черном дне реки забвенья.

Но тот, который был когда-то я,
Судом потомства, может статься,
В уютном уголке небытия
Не станет интересоваться.