«Атаки отбиты… победа…»
Маленькие, ровные слова.
Над бедным усталым ковчегом
Все тех же ночей синева.
Последние выси
Покрыла вода.
И дальше астральных чисел
Никому не понять никогда.
Но дикий ангел бросит сети
В глухие воды и уснет.
Он, засыпая, не приметит
Какой-то праздный огонек.
И будет волн разбег сердитый,
Небесной степи синева.
… Он может тихо спать, и ныне не затмится
Тупая святость божества.
Декабрь 1914