Крутится ржавая пластинка…
тинка… тинка. Передвинем иглу.
Плоское небо из цинка
с месяцем в самом углу.
Целлулоидные слезы… грезы…
березы из раскрашенных досок,
в баре пираты и гёзы
пьют апельсиновый сок.
О идиллические обломки
конвейера трепетных снов,
змейкой по дырчатой кромке
музыка райских тонов.