Я буду к вам на книжной полке,
как в золотом виске полка,
я буду самой черной коркой
на самых красных облаках.
Я буду самым нищим в подлости,
миллионером буду в радости.
В моей душе, как в черной пропасти,
белеют кости вашей жадности.
Я буду восемь раз расстрелян
и девяносто раз распят.
Черновики постель постелют,
а музы ветреность простят.
На площадь выведет ребенок,
залижут раны кобели
и сотни радужных гребенок
подарят женщины земли.
Цветы головкой покачают,
тропинка к дому приведет,
там, где любовь моя скучает
и слезы о пропащем льет.
И чтобы не было так грустно
последним пасынкам земли,
я прочитаю ей на русском
стихотворения свои.
И если чем-то сердце трону,
то буду благодарен всем ―
рабу, безбожнику и трону,
и чуду под названьем ― семь.
И хоть сие без них слагалось
и не для их поганых душ,
перо с улыбкою макалось
в мою смеющуюся тушь.
Пусть, славы не подозревая,
живу, печальный пилигрим,
и водку в шляпы наливаю,
чтоб скоро головы легли.
Благочестивость есть уродство,
я зло с добром не совмещал.
Приятно наблюдать банкротство
у обнаглевших совмещан.
Приятно опускать их в землю
и над землею поднимать.
И от скелета ждать спасенья,
хоть опасенья понимать.
Но все же, радуясь и плача,
у Основателя земли
поставь ты злато на удачу
и серебро слезы сотри!