Все то, что со вчерашней, с поза —
вчерашней ночи, впопыхах,
пересказать пыталась проза ―
куда как проще бы в стихах.
Но в давних днях начало цикла
петлей повисло на суку.
За долгий срок рука отвыкла
на рифме обрывать строку.
От верных слов отвыкло ухо.
Отвыкла память от любви.
Глаза влажны, а горло сухо,
и душит ворот, как ни рви.
И как душа еще ни ропщет,
а эта страсть уж не по ней.
И что ни выхрипит ― а проще
могла бы в прозе. И верней.
1986