ни голому дождю с его наклонным ростом
ни древним тополям с их тополиным сном
не кажется ничто, а существует просто
как некоторый день поставленный вверх дном
так почему же мне с его ночной тоскою
так почему ж ему с моим таким не мной
все кажется, что сон грохочет над Москвою
и хлещут тополя по сырости дневной