Пугает нас прах сей убогий:
Не ведаем, что будет там.
Живем мы с унылой тревогой
И взор поднимаем к звездам.
Все время мы чувствуем зыбкость:
Сорвешься ― и в тар-тарары.
Лавируем. Некая гибкость
Хранит нас кой-как до поры.
Но все это кончится разом,
Неистовым словом: каюк.
Все сникнет: и тело, и разум,
И радость, и трепеты мук.
13-14 апреля 1952