Ритмично капала с пера,
и лихорадочно сверкучей
вдруг взвинченная, как спираль,
неслась молниеносно к туче.
Но возвращалась. И была,
исполненной тоски и молний,
холодной темой для баллад
и героически безмолвной.
Под абажуром без труда
вмещалась; и жила бессонно, ―
И пахло в комнатах тогда
весной, духами и озоном.
И чище снов, и чаще дат,
уже похожая на жалость, ―
но неожиданной всегда
и вовремя, как смерть, ― являлась.
Мне ― мук трагических балласт ―
сквозь вздохи и отдохновенья
и примечтавшись, не сбылась,
как лучшее стихотворенье.
Февраль 1932