Что за семья без самовара,
Без бабушки/ И ― жизни корабля – под парусом качающейся колыбели.
У нас презренный дар
(Презренные ремесла есть).
Вот почему/ У стихотворцев ядовиты губы:
Мы в люльке нянчим честолюбье,
У нас в дому/ Сияет тульской медью спесь.
Когда-нибудь пошлю все это к черту.
Блестя крахмалом, лаком и в глазу стеклом,
Я буду говорить о том:
Что вдохновенья ищут не в стихах,
А у цыган от «Яра»,
Что Пушкина отдал бы за рейнвейн
И Гейне/ За гаванскую сигару.
Все чепуха:/ Воображенья золотые горы
И низкой яви чорный день.