Бантик бабочки летает,
Кем завязан ― не скажу.
Сон под утро расцветает
И подобен витражу.
Там играет свет высокий
В стёкол лоскуте цветном,
Этот свет и тянет соки,
Собираемые сном,
Он поэтскую питает
Плоть, в которой я хожу.
Бантик бабочки летает,
Кем завязан ― не скажу.
Эта почта пахнет клеем
Свежих листьев за окном.
Сплю растерзанным Орфеем
В стёкол лоскуте цветном,
Этот лоскут ― просто пламя,
Застеклённое в обряд,
Где вовсю плеща крылами
Рукописи не горят, ―
Пламя к ним любовь питает,
И, куда ни погляжу,
Бантик бабочки летает,
Кем завязан ― не скажу.
Пусть язык не расплетает
Нас носящее пальто.
Бантик бабочки летает,
Кем завязан ― ни за что!..