Нам ничего не возместить.
Утраченные силы духа
Никак обратно не впустить ―
На этот счет в природе глухо.
В реке времен струится муть,
И, как дитя, рыдает гений,
Который видит плавный путь
Плодов стыда и унижений.
От горя он впадает в бред,
Его сознание троится ―
Так перевернут весь портрет
Всего того, что тут творится:
Мир перевернут, мать, отец,
Луна и дом, свеча и посох,
И храм поставлен на крестец,
И пасторы ― в жалчайших позах!
Ужель из этой лужи пить,
И смаковать, и ждать добавки?
В двух кружках ― быть или не быть? ―
Пивные клочья киснут в лавке.
Ухмылки звезд, волны смешок,
Икота зелени болотной ―
Все к одному: что Жизнь ― штришок,
Случайность в вечности бесплотной,
И Мефистофель ― «части часть» ―
Торгует ножницами. Скрежет.
Позволь от мук себя украсть ―
И ― хрясть! ― от них тебя отрежет!
Он тут! Он ― в воздухе! Молчи!
Заткни свой рот, свой ужас, кляпом!
Свет перевернутой свечи
Тут мраком скотским не облапан, ―
Он бьется, он попался в сеть,
Как жизнь ― в безжизненные мраки,
Где звездам не на чем висеть,
А Лету отравляют шлаки.
Какой-то жгучий лепесток,
Всегда единственный, последний,
Не отрываясь от кустов,
Пылает по ночам в передней, ―
Чем гуще мрачная среда,
Тем ярче этот перст природы,
И где ни ткнется ― там всегда
Убежище его свободы.
1976