Поэзия
Родник играет в каменистом кубке,
Вмурованном в суровую скалу.
Он цел, он полон, он ― яйцо в такой скорлупке,
Что не проглотишь, вглубь воткнув иглу!
По жилам каменным в него сочатся струи,
Сливаясь тайно в этот плавный плод, ―
Он дышит грудью, все его волнует ―
Одышка голубя и соколиный пот.
Когда всплывут ночные звезды в океане
И сны предсказывать придут изглубока,
Четыре ветра захрипят в одном капкане,
Чтоб запрокинуть кубок родника!
Не приподнять! Не осушить журчащий кубок!
Не опустить! И не наполнить вновь!
«Гранитный истукан, сочащийся обрубок!» ―
Так ветры шепчутся, зализывая кровь.
Как Федра, взвоют вдаль четыре ветра
В бессилье роковом, в крутой тоске:
Проклятый образ, он живьем вмурован в недра ―
Миф, притча, вечность, а не гвоздь в доске!
Как на незримом титаническом магните,
Мерцает ровно полнота струи ―
Нет, не нагнете! Пейте, голову нагните ―
Так! сильные, ― так! слабые мои.
Ведь наклоняется летящая голубка
И пьет, закатывая очи в те края,
Где свет мы впитываем жадно, словно губка, ―
Так! слабая, ― так! сильная моя.
1974