Весенний день с замашкой колориста,
как сепию, размешивает грязь,
работает скорехонько и чисто,
полотен триста сделать ухитрясь.
Вон облако ― как балерина в пачках
(а может быть, то небо ходит в прачках),
и клен чернеет и кричит, что грач.
Куст лезет на дорогу окарачь…
И я ползу на радостных карачках
по краю смерти, через грязь, как трус,
иль о булыжник теплым брюхом трусь,
с утра до вечера приподнимаюсь,
от вечности и до сегодня маюсь,
и пачкаюсь, и всё еще смеюсь.
14 февраля 1965