Я избалован, как в поэтах слово,
и рвет меня, и я мечу и рву.
И нынче я печальнее былого,
отчаянней грядущего живу.
Художник мой, жестокий харалужник,
ты встарь ― алтарь, где жертвы бился визг.
Теперь ты камера, глазок, зрачок.
Ты сам в себе, на свой собачий страх и риск,
закрывшись на крючок,
забравшись в ум, как в нужник.
22 июля 1965 ― 12 декабря 1966