Мне так хорошо в этом тихом и радостном мире,
как будто бы летом в распахнутой в небо квартире.
Балконная дверь подвержена ветру,
а сердце мое подвержено вере,
и капли дождя стучат по фанере,
и розу в стакане колышет и вертит.
Никак она не успокоится,
никак поудобнее не устроится.
Ты где ― всё равно.
Почему не со мной?
Не влетаешь в окно
и не служишь окном
в этот мир, в этот тихий и разный
тонкий, длинный, зигзагообразный
почему?
Потому, что мне там хорошо одному,
самому по себе
вспоминать о тебе.