Нам стало немного за сорок.
Эпический посох стучится,
обманывают девицы
и воздух становится горек.
Нам стало немного неловко,
что больше не любим любимых,
что мальчиков богохранимых
похитили ночью воровки.
Нам стадо. Мы стали. Устали.
Стоим под деревьями ― курим.
Наш клирик, наш жребий, наш пурим
холодным сверкает кристаллом.