На ночной веранде столик.
Лампа. Алый блеск вина…
Мотылек, ты алкоголик!
Ты упьешься допьяна…
Но припал он и не слышит, ―
Восемнадцатый глоток!
Ветер крылышки колышет,
Жадно ходит хоботок.
Обсосал края бокала
И в вино свалился вниз.
«Нет блаженнее финала», ―
Тихо молвил бы Гафиз.