Пока года наперебой
гремят музы́кой медной
и, как круги над головой,
сошелся марш победный,
что делать с глупою такой
березовой свистулькой,
где знай себе дурак любой
в четыре ноты булькай?
Что делать с глупою такой
душой в четыре лада,
что рада выдумке любой,
как вишенке из сада?
И не на глиняной тоске,
не на камнях разлада,
наш дом поставлен на песке,
а нам других не надо,
а нам ― свистеть, на смерть махнуть
рукой ― и вся работа.
Пройти ― и стебля не согнуть
в кругу, пропахшем потом.
1967