Сплетают ветви полукруг
Трепещущего свода.
Под тысячей зеленых рук
На четырехугольный луг
Ведет меня природа.
Иду ― уже не в первый раз
Под триумфальной аркой.
А луг ― пока хватает глаз ―
Конвертом кажется сейчас,
Весь в разноцветных марках.
И каждый вылеплен цветок
В почтовом отделенье.
И до востребованья мог
Писать мне письма только Бог
Без всякого стесненья.