Поэты слова теряют,
Как у Зенкевича быки помет.
И. Соколов. Альфонсы Красоты.
Мой мозг ― публичный дом.
Моя фантазия ― проститутка:
по вечерам шляется по Тверской,
задрав высоко юбку.
Мой череп ― удобная комната.
Она здесь принимает гостей.
Кровать вот скомкана…
Душа моя ― заспанная постель.
От каждого нового мига,
словно от каждого нового гостя,
по сотне она берет: ведь портниха ―
наука ― тоже с нее запросит.