T. S. F.
Охмелев,
Нараспев,
В звоне, грохоте, шуме,
В сумасшедшем самуме ―
T. S. F. [тээсэф]
Фокстрот, рапсодия, соната, хота,
Австралия, Берлин, Тунис…
За нотой нота,
Скачками вниз,
Из
Проволок тумана, ветра…
И где-то, где-то,
Среди делений, ламп, винтов,
Как хлопья снега,
Как лихач с разбега
В огнях подков ―
Влетели, врезались слова Москвы.
И нараспев
Мадрид кричит, и негры двух Америк
Раскаты бубна с берега на берег
Пригоршнями бросают в T. S. F. [тэсээф]
Эй вы, проклятые! Глухие! Вы!
Молчите! Слушайте слова Москвы!
Здесь, в деревянном аппарате,
Не цифры вспыхнули, ― глаза Кремля
Скрипит мороз, гудит моя земля,
И ветер захлебнулся на Арбате.
И высоко, над сетью проводов,
Над музыкой миров ―
Косые брови,
Лицо скуластое, и пятна крови,
И гром ломающихся льдов.
1935