Категория стихов: Стихи об искусстве

Земля российская богатав своей траве, в своих цветах.

Ржавые корпуса.Трубы полны забвенья.Свинчены голоса.

Хоть я достаточно привык,но снова голову теряю,когда

Испания! / Мы не забылито время,/ тот тридцать шестой,когда

В городах неприметна природа,в фонарях не рассмотришь звезду.

И снова, словно бы в сказанье,я вижу, выправив билет,Дом

Татьяне Не надо роскошных нарядов,в каких щеголять

Средь слабых луж и предвечерних бликовна станции, запомнившейся

Здравствуй, Пушкин! Просто страшно это ―словно дверь

Красива и смелапошедшая со мной ―ты матерью была,и