Не подарок краса мне твоя, а, скорей, наказанье
и скорее проклятье, чем лето, осинник, озера,
что плодят те ручьи, те ручьи, что безумно и скоро
пишут имя твое, чтоб читал его вслух и глазами,
но и скорописью не угнаться за мертвыми ― где там!
Камышовым болотцем, удушьем, оврагами, летом
пробивается имя твое, образуя ландшафты.
1963