Есть стихи,/ Что тотчас увядают,
Ибо корень их был неглубоко.
Есть стихи,/ Что, родясь, ожидают
Своего отдаленного срока.
Ожидают,/ Не пропадают.
«Что-то близко, не за горами, ―
Так давным уж давно мне писалось. ―
Это – я! Не икона в храме,
Это я не в серебряной раме…»
Не меня это лично касалось.
А кого? / Сам я толком не ведал,
Но имел я в виду человека,
Что идет за лишеньями следом
По дорогам двадцатого века.
Так/ От злых поражений к победам
Все мы шли за лишеньями следом.
Миновали/ За датами даты,
И за выстрелом выстрел бил мимо,
И что было мечтами когда-то ―
Нынче зримо и въявь ощутимо.
Я хочу, чтоб любой бы и каждый
С новой силою, с новою жаждой,
Сообщаясь с другими мирами,
Возглашал бы в свободном полете:
«Это я! Не икона в храме
В ослепительной позолоте,
Это я не в серебряной раме,
Это я не в свином переплете,
А тот самый, которого ждете.
Вот я близок, не за горами!»
1957