В предгорьях Альп стоит сырое лето.
И после жизни, прожитой нелепо,
Под мокрой простыней такая дрожь, ―
Трясет, колотит, корчит ― не уймешь.
И все же старость, все-таки награда, ―
Уже игры любимой мне не надо,
Уже не мажу, об заклад не бьюсь,
Уже ни мора не боюсь, ни глада,
Лишь взгляда беззащитного боюсь
Уловленного где-то ненароком
На перекрестке людном и жестоком.
1974