МУЗЕ
Кому же, Муза, нынче ты нужна?
Ну, разве что поэтам самодельным.
Какого же еще тебе рожна,
когда ни с кем ты больше не дружна?
Ведь пишется с размахом всебордельным,
с подмахом, с шалым росчерком пера,
с приплясом, ― и тебе давно пора,
расчетливо хмелея до нутра,
присматриваться к туфелькам модельным.
А ты торчишь, как Золушка, дрожа,
и кудри у тебя старинные, срыжа,
и, синеглазая, ты синекура
и, разумеется, в какой-то мере дура.
И я хорош! То в дрожь себя запрячу,
то в камень втисну, так что чуть не плачу,
то совесть с плеч долой, а то с плеча
чужую шубу наудачу
рублю, скорблю, и охаю, и крячу,
то, жалобным Сатиром вереща,
калечу вещи с головой повинной,
без помощи меча и палача
их четвертуя и меча,
то, полегчав без помощи врача,
лечу их сложенные половины,
то я лечу, от горя хохоча,
то плачем я плачу, за радость давши сдачу,
а то глаза и руки раскорячу,
то просто ничего не значу.
То, чтобы легче начало дышаться,
пытаюсь и кивать и соглашаться,
то со Вселеннишкой мне лень якшаться,
а то я миллиардные миры
катаю, как бильярдные шары.
То ринусь я под рыжую лавину
Бог весть с чего взбесившихся кудрей.
Возьми же, Боже мой, ума хоть половину,
чтобы я стал под старость помудрей!
10 ноября 1965 ― 24 января 1967